Partituras

1
Partir. Pra lá. Daqui. Partir-se. E
partir-me. Agora. Já. E mesmo que.

2
Não importa o solo, o poema medra
no meio do caminho. Uma pedra

divide o mundo em dois, solo partido
pela pedra-poema. “É que, querido,

viver é dividir-se assim, ao meio,
como faz tua cara entre meus seios...”

Só a pedra no caminho não se quebra,
não compartilha nunca o que em si leva.

Encerrada em si mesma não divide.
A pedra é feita de pedra. E de.

3
Viver é caminhar. Segundo os médicos,
caminham todos, mesmo os paraplégicos

caminham nas suas camas, de seus bancos.
E até o atleta olímpico é manco

no caminhar da vida. Em todo canto
andam seres sozinhos. E no entanto

mesmo o mais solitário anda em bando.
No meio do caminho vão deixando

o que não sobrevive à subida.
No meio do caminho a própria vida

4
vai ficando. Tal qual poemas cortados
nós partimos, partidos. Por que diabos

seguimos caminhando se há sempre
a pedra pra partir no meio a gente?

Se viver é só isso, tanto faz
cortar o poema, os pulsos, tanto faz

escrever um poema ou simplesmente
calar já desde o berço. E tão somente.

5
Ou devamos por isso mesmo ir,
já que ficar também é um partir.

Partir para Chicago ou Istambul,
mas nunca desviar do interno sul.

Seja em Itabira ou Paraty,
em Rio Preto ou Madrid, é sempre em si

que se caminha. Mesmo se matar
é um modo de viver, de ser e estar:

de no mundo ser mais um suicida,
de no mundo estar morto. Que a vida

é tudo isso. E escrever um novo poema,
se não resolve, não piora o problema

da pedra — metafísico — que se
mete em qualquer caminho que se leve.

É por razão alguma que se escreve.
Que se caminha. Vive. E ainda assim.

A. F.

A Balada da Bala

   Fomos convidados pra Balada da Bala. Na porta da balada estava escrito:

AQUI NÃO SE BAILA, SE CALA
ASSINADO: O MITO

   Fomos convidados, viemos porque quisemos. Estava tudo no panfleto. Viemos porque não o lemos.

   A batida era marcada pelo pelotão de fuzilaria:

   — Ninguém sai desta balada sem uma bala na bacia!

   O pelotão era formado de homens pequeninos. Um clube tosco composto SÓ DE MENINOS. (Na Balada da Bala homens pequenos se tornavam homens pequenos com armas.)

   E na balada a gente ia virando história — história de terror que não assusta —, nossos cadáveres tombando em memória do Coronel Brilhante Ustra. Primeiro iam ficando obsoletos todos os tons de preto. Depois era a vez dos invertidos entrarem nos caixões, armários de onde não deviam ter saído. Dizia no panfleto que gente branca não pagava, mas no paredão até eles conseguiam uma vaga. Na hora do show os crentes botavam a bíblia no peito — mas morriam do mesmo jeito...

   Tinha a senhora, coitada, que berrava:

   — Eu ajudei a organizar a balada!

   Mas ali a sua palavra também não valia nada já que ela não servia nem para ser estuprada como faziam com as pretas, com as sapatas ajeitadas, e em casa, com suas esposas belas e recatadas, e foi gritando, gritando, até tombar, enfim, calada.

   Também tombavam, abatidos, aqueles que tinham asas — e que, por isso, contrariavam 64 leis da casa.

   E tinha os que sussurraram na balada, sorridentes:

   — O anfitrião é um canalha.

   E pelo ato inconsequente não só eram metralhados como perdiam alguns dentes.

   — Há um engano, meus preclaros, eu também sou emergente!

   Mas era tênue a linha entre ser e não ser gente.

   — Sim, eu moro na favela, mas juro sou diferente!

   Mas as regras eram claras: primeiro atira, depois prende.

   — E vão me matar por quê? se também fui conivente…

   Ficou por último pra ver morrerem amigos e parentes.

   — Eu juro que não peguei, Dona Cláudia, eu sou decente!

   Mas não tinha o que dizer. Pela cor, era evidente…

   — Aceito a música se ela é pro bem da nossa gente.

   De todos eram os que tombavam mais facilmente.

   — O meu pai é militar!

   — Fomos sempre obedientes!

   Mas morriam, que ainda não haviam corpos suficientes…

   E a cada hora chegavam mais homenzinhos de terno que uns chamavam de governo, outros, karma. Vinham pra nos assistir. E a cada hora entravam mais sapatas trans viados pra serem todos passados pelas armas. E o governo ou karma a rir…

   E era uma banho de sangue… e era um sangue tão lindo… era melhor que bang-bang… era melhor que vinho tinto… era a gente acabando… eram eles sorrindo…

   E no entanto éramos tantos, mortos matados, mortos em bando, éramos corpos retorcidos, abraçados, comprimidos, corpos sumariamente adormecidos, corpos precocemente anoitecidos, corpos que assim unidos já não eram corpos mas um imenso Corpo, mas um estranho corpus de uma pesquisa trágica e sem escopo conhecido.

   Os seguranças da noite não estavam preparados pra lidar com nosso ser. Com aquele imenso morto que foi levantando, contrariando a métrica e as leis dos corvos, forjando um novo acontecer.

   Éramos um corpo estranho, um corpo assim, nem menina nem menino, de Marias, Anas, Joãos, Triolés e Alexandrinos, de sacros e afros, de safados, sáficos, um corpo que era eu e era você, um corpo feio um corpo lindo. Éramos muitos corpos, éramos um só corpo, uma estrutura armada de blocos livres, sonetos, sonetetos, sonetilhos, espartanos e espartilhos...

   Resumindo: os homenzinhos vieram com tanques, aeroplanos e tudo quanto era bomba H. Miravam em todas as partes do Corpo, mas por mais que atirassem não conseguiam matar o que já estava morto. Morto, sim, mas ao vivo, pois trouxeram a tv, e as escadas magírus pra chegar até nós, mas por mais que subissem só conseguiam alcançar o nosso imenso umbigo — o nosso umbigo atroz! Vencidos, humilhados, só restou-lhes orar ao seu deus de araque. Não sabiam, coitados, da missa a metade…

   Sentados, ficaram a ver aquela coisa nova que ninguém sabia se prosa ou poesia. Aquela coisa tremenda que cedo ou tarde os pisaria. Aquele coisa éramos nós. Em nós já não havia esperança, mas havia a vontade de criar um universo em que pudéssemos viver ou nos matar. Não havia um poema, mas um verso que pelo menos nos cabia, uma balada em que podíamos dançar sem motivo, qual um balé de desgraçados, como fazem os versos livres, como fazem os versos de pés quebrados. Como fazem os vivos. Mesmo já paralíticos, dançar num duro e engessado ritmo. Não havia esperança, mas havia a vontade de forjar um coração que apesar deles bateria. Uma vontade de falar — sobretudo nos gagos e nos mudos — que bala alguma calaria. Uma vontade enorme de gozar e inundar tudo. Já não havia esperança, mas azia. Vontade de vomitar sobre essa gente pequena e vazia. E de sair sem pagar a consumação...

   Arrombamos, então, as portas da balada, e encaramos, heróicos, a alvorada do novo dia.

A. F.

A princesa do Leblon

*Favela da Praia do Pinto, Leblon, quando de sua remoção

pelos governos militar e do estado da Guanabara, em 1969.

Fonte: http://www.flickr.com/photos/ze_lobato/

Pra princesa do Leblon
só importava seu cabelo.
Tiros? Berros? Tudo sons
do exagero brasileiro.

É que os gritos mais bisonhos
não chegavam ao castelo.
Era ryca e só em sonho
conhecera o pesadelo.

Se o cabelo estava bom,
o mundo também devia
estar. O mundo é o Leblon
— plano, alheio à maresia.

Em casa, pela janela
do Facebook, ela via
casos de morte — que ela
dava um "amei" e esquecia.

A princesa do Leblon
vai ao salão todo dia.
Gosta do Leblon, só não
gosta da democracia.

Quando volta do salão,
bonita que é um desaforo,
a princesa do Leblon
vê crianças no semáforo.

— Um assalto em cada esquina,
diz a princesa. E treme:
— Se abaixo o vidro? Magina.
Não por medo. Por higiene.

A democracia é cheia
de povo, uma grande merda.
Como pode gente feia
andar assim, descoberta?

Mas hoje ela esqueceu
o vidro do carro aberto
e ao parar no sinal deu
com a pobreza bem de perto.

A princesa do Leblon,
limpinha pois de direita,
sentiu roçar sobre a mão
uma obscena mão preta.

Era um menino pedindo
dinheiro ou vendendo bala
ou seja lá o que um retinto
faz quando um carro para.

Achando que era o assalto
que viu na televisão,
acelerou de salto alto,
recolheu rápido a mão

e acabou quebrando a unha.
Tomava agora ciência,
com só Deus de testemunha.
Chegou nela a violência.

A princesa do Leblon
agora está indignada:
tem que voltar pro salão,
consertar a unha quebrada.

— Que país é esse que não
pode uma pobre princesa
por pra fora a branca mão
pra ir secando a unha feita?

A princesa do Leblon
exige mais segurança.
Ou vai sair do Leblon,
ela e todos os Bragança.

A. F.

Solange quer ir para praia

* Foto de Diane Arbus

Solange quer ir para praia

Solange quer ir ver o mar

Por isso Solange trabalha

Solange só faz trabalhar

Solange nasceu de cesárea

Chamava Eliéser, prazer

Hoje sou Solange, Solange

Lambe range o que tu quiser

Solange não ri, só gargalha

Solange quer ir para praia

Solange quer ir ver o mar

Solange tem uma navalha

Logo hoje esqueceu de trazer

Solange não ri, é uma falha

Solange tem pau e é mulher

Solange? Não vi. Foi pra praia

Sou Omar, traveco, prazer

Solange sozinha no beco

Solange sozinha na vida

Solange, o mar não tem saída

Vai, nada, menino-mulher!

Só range, socorro, socorro

Solange quer ir para praia

Solange quer fugir do Omar

Solange quer subir o morro

Solange não quer trabalhar?

Socorro, não ouvem Solange

Socorro, que eu morro, soco-

Uma onda que leva três dentes

Solange, que nunca foi crente

Já sente a torrente do mar

Como entra lá dentro da gente

Como é fácil de se afogar

Solange batalha, ele vence

Aperta o pescoço, a corrente

Zomba monta arromba, Omar

Vai sugando os peitos e o ar

Solange quer ir para praia

Solange nasceu de cesárea

Solange não sabe nadar

A. F.

Para nossa elegia

* Imagem de Sally Mann

Álbum: Family Pictures

(1984-1991)

Sente o cheiro? Vem de

nós, que apodrecemos.

Já somos o cadáver

que seremos.

Esses perfumes que eles

compram, embrulham e

nos dão não perfumam

anos e anos de podridão.

Não. A gente é imune.

Filhos da mesma sorte,

somos mortos pré-morte.

Só a decomposição

nos une — e o cheiro

forte. Não há choro,

vela, oração que pare

a putrefação. E sobre-

tudo: não há caixão

suficiente para tanta

gente por enterrar.

Uns ficam indigentes,

outros se lançam ao

mar, uns eternamente

ficam a sustentar seus

corpos semoventes,

outros tem que queimar

— quem foi inventar

que morto não sente?

A. F.

Meus amigos

* Foto de Daido Moriyama

Sobre o tema amizade outros cantaram
a comunhão das almas. Mas eu não:
meus melhores amigos se mataram

— ficaram uns em decomposição.

Todos os meus amigos fracassaram,
não chegaram ao primeiro milhão.
Os filhos que tiveram não vingaram,
frutos podres de estranha geração.

Meus amigos, nunca eles se casaram,
nem fui eu a quebrar tal maldição.
Toda noite, os que não suicidaram

vêm à minha decrépita mansão
esquartejar a vida — acho, preparam

um monumento à Grande Depressão.

A. F.

O homem sem coração

*Foto de Daido Moriyama

in Farewell Photography

E logo agora ocê, Tereza,

quer discutir a relação?

Depois daquela sobremesa?

Com eu já de samba canção?

Deus me livre, só de falar

nessas coisas do coração,

eu já começo a me alembrar

do que vi na televisão.

Na reportagem um doutor

(dizem "bastante respeitado")

falava sem nenhum pudor

que o coração foi superado.

Numa cidade dos Estados

Unidos, um homem como eu

teve seu coração trocado

por de metal, e não morreu!

Sim, Tereza, fizeram isso

porque seu coração sofria,

se não de um desamor mortiço,

de alguma estranha anomalia.

É de longe a coisa mais feia

que ousaram os americanos:

trocar as carnes e as veias

por engrenagens, fios e canos.

Pensa naquele homem no leito

enquanto ia sendo operado,

aquele homem tendo o peito

completamente esvaziado...

Pensa naquele pobre homem

na mesa de operação:

tinha família, emprego, nome,

mas já não tinha coração.

E, dizem, quando despertava,

o peito inteiro costurado,

o falso coração já estava

por inteiro cicatrizado.

E assim o homem ia sendo

cada vez menos humano:

inda ontem ia morrendo

e agora era à prova de danos.

E a pior parte da loucura

eles guardaram pro final:

botaram ao vivo a criatura

do coração artificial.

E a pergunta que não calava

veio qual desfibrilador:

será que não se atrapalhava

agora nas coisas do amor?

Pelo contrário — disse, no ar —,

amo mais que antigamente,

quando tinha de carregar

um velho coração doente.

Agora amar é só o que faço

na vida! — exclamou, satisfeito —

e tenho muito mais espaço

que qualquer um aqui no peito.

E como se já não bastasse,

pra causar mais indignação,

disse ele, como quem gritasse:

mais amor, menos coração!

Tereza, é coisa que se diga

alto e em rede nacional?

Pode humilhar sem causar briga

órgão tão belo e... natural?

E ainda ecoa em meus ouvidos

a indelicada exclamação;

só pode mesmo ter saído

de um sujeito sem coração.

Mas, Tereza, a noite passa

e a gente aqui de falação.

Põe cá tua mão, minha devassa,

vem sentir minha pulsação.

A. F.

1º lugar no Concurso Poesiarte

— 2018. O tema era "coração".

Das cartas extraviadas

Para onde vão as cartas extraviadas,

sempre perdidas, nunca encontradas?

O que dirão as cartas extraviadas

sobre esta vida ou vidas passadas?

Serão sonetos, odes ou baladas?

Linhas de amor ou ódio às amadas?

Tão mal escritas ou tão bem traçadas

filosofias ou contos de fadas?

Para onde vão as cartas extraviadas,

sempre perdidas, nunca encontradas?

Em que cruel fogueira são queimadas?

Em que porão escuro estão guardadas?

E por quem lidas? E por quem rasgadas?

O que dirão as cartas extraviadas?

A. F.

*foto minha